Sulla salma di ogni ideale banchettano i vermi degli idioti.
Mi piacerebbe fare parte di una Gestapo Celeste.
Chissà quante tarme in incognito, sulla porta del paradiso.
Ho innalzato un monumento a me stesso.
E sono subito arrivati i piccioni.
Requiem democratico.
Milioni di cadaveri si recano, di loro volontà, alle urne cinerarie.
Quanti sforzi incommensurabili ha prodotto l'arte nel tentativo
di ri-generarsi al mondo, di inscriversi, orizzonte illimitato, nell'iride di uno stuolo di artisti guaritori volti a riacquistare lo sguardo che fu dei primi uomini e a dispensare unguenti per i nostri occhi di ciechi.
Imparare a disapprendere, avanzare nella regressione poiché la sorgente si svela nel cammino a ritroso.
L'arte sublime polverizza il divenire ed è la cifra capovolta del progresso.
Me taedet ergo sum.
La novità è indubbiamente uno tra gli idoli più imbecilli a cui la massa
offre i propri sacrifici. In luogo di comprendere quanto di perenne e sublime è presente nel vertice dell'arte antica, nella magnificenza dei classici, preferisce attendere l'ultima manifestazione, biodegradabile, dell'indomani.
I rosoni delle cattedrali gotiche sono i mandala dell'ovest, lanterne magiche per proiezioni d'eterno.
La lampada, ahimè, da tempo giace spenta.
sembra un mandala inciso in vetro di Murano...affascinante immagine, colori che riportano alle cattedrali, alle loro alte finestre istoriate.
RispondiEliminal'ultimo aforisma è un respiro di pelle.
Ciao Carla, è il rosone della cattedrale di Chartres, luogo meraviglioso che ho avuto la fortuna di visitare, purtroppo, solo una volta e molti anni orsono.
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